(de fragmentos II)

Tenes razón, no fui generosa, creí que ser mujer equivalía a perder: el tiempo, la carrera, la posibilidad de ser, como Baudelaire. Nunca te escribí una carta de amor. Muchísimo menos, una dedicatoria, me hubiera muerto de vergüenza. No me hice la tonta, já já, jí jí, moviendo la cabeza, como las rubias de ojos verdes. Estoy afilando las palabras. Mi amor es un cuchillo ahora, quiere ir hasta el fondo, destruir todo, confesar lo peor, como una torturada que vomita su amor por su torturador. Nunca te pedí perdón por nada. Sos una mujer muy fría, dijo mi madre, sin sentimientos, corroboraste vos. Así es, dije yo, la poesía es un palacio de hielo.